Para pensar depois

«Ser português é ser europeu sem a má-criação da nacionalidade», escreveu um dos vários que eram o Fernando Pessoa. Não sei o que pense, hoje que não quero pensar. Rabisco aqui, como se num pedaço de papel, antes que esqueça e depois me não lembre o que tinha deixado para pensar depois.

Uma certeza aguda

Há muito tempo que eu não vinha aqui. Comecei este «blog» por achar que na geometria encontraria uma forma não geométrica de me exprimir. Depois dediquei-o à filosofia portuguesa. Com o avolumar daquilo a que me obriga o meu emprego, que eu sou mal empregado, patrão de mim mesmo e ao serviço dos outros, passam-se dias em que nem um pensamento sequer, quanto mais uma filosofia. Esta manhã um sentimento de não poder definhar mais a pontos de estar como estou, acordou comigo, no mesmo sofá. Vim aqui deixar esta nota. Escreveu-a o Reinaldo Ferreira, esse mesmo, o repóter. Li-a como se minha fosse ou de mim falasse: «Tome-se um homem, feito de nada, como nós, e em tamanho natural. Embeba-se a carne, lentamente, duma certeza aguda, irracional, intensa como o ódio ou como a fome. Depois, perto do fim, agite-se um pendão e toque-se um clarim. Serve-se morto». Di-lo, comovidamente, o Mário Viegas. Ouço-o, raivosamente, eu, que aqui o cito.

A sagesse caprina

Permita-me o incomunidades a citação: «Não se sabe o que fazem, porém mexem-se. Alinham os bodes sem formatura no mais castanho-vivaz dos carreiros entre-verdes. A sagesse caprina domina as presenças ignorantes, sua quietude altaneira oprime os compassados, os que inverteram o grito e são agora profissionais, batem, por exemplo, no burro sempre que o social os aliena». Notável frase, notável blog.

O hino à claridade

Por bem fazer, mal haver. Trata-se de Rosa Araújo, recordado aqui, pela voz da Villaret, tal como o lembrei, revoltado, também aqui. Leia-se mais, por exemplo aqui. É um dos muitos portugueses de que Portugal se esqueceu.

A esquisita revelação

Escrevi no dia 7 de Junho do ano passado, num blog que morreu chamado «O Mundo em Gavetas»: «Talvez eu consiga encontrar apenas de noite, escondido do resto e albergado dos outros um espaço e um momento, um instante singelo na complexidade do mundo plural que me aflige: poderia ser esta casa na duna, ou talvez seja uma criatura. Oculto como é esse mundo, o revelá-lo destruir-lhe-ia o encanto, quero dizer, o encantamento». Um destes dias comemoro esta frase, reparando que me esqueci dela, completamente.

Portugal uno e plural

O controverso Orlando Vitorino arquivou num livro a que chamou «Exaltação da Filosofia Derrotada» o que chamou «Uma Constituição para Portugal». Não vem agora ao caso falar disso, só lembrar, pelo muito que nele se diz, o que é o segundo princípio dessa sua proposta de Lei Fundamental: «Portugal é uma Nação, uma Pátria, uma República e um Estado». Digo isto e disto me lembro pois que, olhando para o que se passa, Portugal é às vezes, apenas algumas, outras vezes, uma só, destas muitas coisas de que deveria todas afinal, numa só e única coisa.

Não separe o homem

Istambul é a única cidade do mundo que se situa em dois continentes. Isso que mostra que a terra separa aquilo que o céu uniu: um só mundo, um só espírito com muitos deuses.

O culto do silêncio

Barricavam-se nas tertúlias, a filosofia surgia-lhes entre chávenas de café, pensamento pigarreante, as ideias em intervalos, o pensar como exasperação de empregos rotineiros e de ocasião. Funcionários modestos, professores de liceu, tradutores do que calhava, muitos sem escola, deixaram uma escola. As Academias desprezavam-nos, as Faculdades nem os queriam ver. Alguns são o que se chama a filosofia portuguesa, nómada e errática. A sua fé é na Pátria dos Portugueses o seus Deus uma divindade incorpórea, o divino Espírito Santo, que todos veneram, mesmo os que rezam em silêncio por uma Nação que não morreu.

O dom sugestivo e vagabundo

Augusto de Castro Sampaio Corte Real, que foi jornalista, director do «Diário de Notícias» e diplomata, publicou em 1928 um livro chamado «As mulheres e as cidades», em cujo prólogo escreve, a propósito do amar e do viajar o seguinte: «viajar e amar não é para todos a mesma coisa. Nós nunca amamos uma criatura humana: amamos a ilusão que em nós próprios formamos dessa criatura. Da mesma forma, para aqueles espíritos que possuem o dom sugestivo e vagabundo de evocar, viajar é passear pelo mundo real um mundo imaginário». O mais interessante é ter encontrado um blog que o cita, com carinho, pelo livro em si e pelo modo como o encontrou, de alguém que descobriu, vendido ao quilo, «este livro que alguém amou muito».

Acreditar em Portugal

Filho primogénito de António Ferro e de Fernanda de Castro, António Quadros, de seu nome completo Antóno Gabriel Quadros Ferro morreu no dia 21 de Março de 1993. Antónia de Sousa entrevistou-o para o Diário de Notícias que foi publicado dez dias antes do seu desparecimento. A terminar essa conversa, que seria a última, perguntou-lhe que mensagem gostaria de dirigir aos portugueses. Quadros, que sempre viveu com a intranquilidade estimulante de ter ficado aquém dos seus desejos, respondeu: «Acreditem em Portugal, porque Portugal está no mais fundo de cada um de vós e sem Portugal sois menos do que sois».Lembrei-me esta noite desse grande homem e de ter escrito em 1922 um livro actual que se chamou «Memórias das Origens, Saudades do Futuro». Talvez amanhã, chapinhando no charco em que caímos, consigamos manter a crença e viva a esperança. Hoje fica apenas este momento de lembrança.

Porque

«Portugal existe, porque foi construído pelos portugueses«. A frase. com tudo o que tem de notável, pertence a Agostinho da Silva, numa entrevista dada a Miguel Esteves Cardoso, um estrangeirado que fala português.

A prova real

Desejos multiplicados, receios diminuídos, face à adversidade, dividir, nos bons momentos, adicionar, esta é a aritmética simples dos afectos. Depois, há as operações mais complexas, as do cálculo frio dos interesses, a geometria dos equilíbrios. No mais, há quem viva estatísticamente, no risco da maior probabilidade, quem sobreviva em conjuntos, no conforto dos mundos concêntricos. Há quem conte pelos dedos, quem não saiba a prova dos nove. Noves fora nada!

Um exercício de estilo

Num livro ingénuo, que encontrei em luxuosa encadernação contrastante com a sua tipográfica modéstia, tirado em 1964, e dedicado «a quem morreu como viveu», Pinharanda Gomes, que em Quadrazais nasceu em 1939, põe na boca de Teófilo, em diálogo socrático com Crisóstomo a pergunta para a qual a minha vida ainda me não ofereceu sequer o favor de uma resposta: «o que é o modo e viver senão o exercício da morte?». «Nascer, é aparecer para morrer», dissera Crisóstomo, umas folhas antes, como se a propósito.

Espectador da vida

Deve-se à genialidade do pintor Almada Negreiros a fórmula que resolve numa equação enigmática a individualidade humana e o mistério do amor unitivo. No seu 1+1=1, resume-se o princípio que na química se manifesta quando o dióxido de carbono, inoculado num líquido, perde as suas propriedades próprias e assume as do próprio meio onde se espraia. É assim a união carnal, liquefazendo-se ambos, num extâse criador. «Tu és tu, porque é assim que és», disse ele, complacente no vértice de uma vulgar tragédia. Eu sei, pensei eu, espectador da vida, mineralizado em conceitos, és apenas um número, a tua angústia o não saberes se, ao sê-lo, és o máximo divisor, se o menor denominador comum. Um número, apenas isso. O número perfeito, irracional, o número de ouro, a extrema razão.

O som maravilhoso

O último livro que o António Alçada Baptista escreveu, publicado em 2003 e que oxalá não seja o último livo que o António Alçada Baptista escreva, chama-se «A Cor dos Dias» e são pequenas notas bem-humoradas, longe do estilo íntimo e espiritualizado da sua «Peregrinação Interior». Naquele fala alto e bom som com cada um de nós, neste falava num mumúrio com o próprio Deus. E, talvez por isso, perguntado que foi sobre «o que faz o senhor quando está só», revela-nos ter respondido: «escuto-me a viver e é um som maravilhoso».

Pascal: o geómetra dos sentimentos

Quando tinha dezasseis anos, Pascal descobriu que «se partirmos de um hexágono inscrito numa cónica, então os três pontos nos quais os pares de lados opostos se encontram ficam alinhados». Este teorema tem o seu nome. Quando eu tinha dezasseis anos, descobri o Pascal à força de ter de aprender filosofia no Liceu, com um professor que se chamava Pelicano. Mas o Pascal que eu encontrei, ensinou-me esta regra para toda a vida: o amor é cego, a amizade fecha os olhos. Vem nas folhinhas de um livro que ele nunca conseguiu acabar, o livro que nem precisava de escrever.

Apóstrofe

«O português gosta de fazer projectos vagos, castelos no ar que não pensa realizar. Mas no seu íntimo alberga uma secreta esperança de que as coisas aconteçam milagrosamente». Esta frase foi escrita há cinquenta anos, por Jorge Dias, o antropólogo que estudou em adulto, morreu cedo e nos deixou o levantamento etnográfico sobre o comunitarismo de uma aldeia hoje submersa, Rio de Onor e uma colecção vasta de estudos. O livro chama-se «O Essencial sobre os Elementos Fundamentais da Cultura Portuguesa», foi publicado pela Imprensa Nacional de 1985. Encontrei-o referido no «site» do Centro Nacional de Cultura, num artigo de Guilherme de Oliveira Martins, que agora, é pena, mas assina «d'Oliveira Martins».

Aritmética e geometria, essas palavras femininas

Olhares oblíquos, pensamentos transversos sobre volumétricas formas de improváveis mulheres, o piramidal acicate da carne, o ortorrômbico da crustácea desilusão. A cardinalidade dos números inteiros mostra a sua natureza finita. Contando-as pelos dedos, as que passam por esta rua, saídas do colégio, parecem não mais acabar.

Trier

Ter uma filha que esteve em Trier, ter eu já estado em Trier, ter o Karl Marx estado em Trier e terem estado, antes de todos nós, os romanos em Trier, faz-me lembrar que nada há hoje que não tenha sido, o que foi, será. Eu sei que é uma esperança de vida e uma ânsia de camaradagem, entre nós, antropologicamente semelhantes e por isso diferentes.

Teologia de táxi

Foi no táxi, porque foi no táxi que tive dez minutos de tempo, o livro era pequeno, cabia num cantinho da pasta e o capítulo menor ainda, legível na duração da corrida. Era o Borges, o Jorge Luís, com quem fiz as pazes e que leio agora, descobrindo-o - eu analfabeto confesso, arrependido da incultura, agora na meia-idade, que é a idade do saber - filósofo profundo, escritor sensível, irónico observador. Numa breve reflexão sobre o tempo circular, lança a ideia delirante de um conto, que talvez nem tenha chegado sequer a escrever, de um teólogo que persegue o herético, denuncia-o e fá-lo queimar nas fogueiras inquisitoriais para descobrir, num espanto tardio e já inútil, que para Deus omnisciente, Nosso Senhor, o herege e ele eram, afinal, uma única e só pessoa. É assim que se compreende o sublime da vida: cada coisa precede-se a si própria, mas só no infinito do eterno o múltiplo se funde no um, para se expandir no vário, renascendo no exacto momento de morrer.