O não saber como ciência

Será que não se entende nada do que eu aqui escrevo? Claro que não para quem ler a correr, ainda no tropel com que se vive a vida, do mesmo modo que um passageiro da janela do comboio vê os campos circundantes no olha ali-onde-já foi. Mas há também aquela questão, quando perguntaram ao Santo Agostinho o que era o tempo e ele deu a resposta que ficou como uma paradigma quanto à inutilidade explicativa do perguntar: se não me perguntas sei, mas se me perguntas, já não sei. Mal comparado é assim. Não me perguntem pois o que digo aqui: não sei!

Todos por um

Há uma geometria da esperança e da diversidade. Demonstra-se assim, seguindo-se com os olhos fechados, como os que querem melhor ouvir. Para que dois planos sejam concorrentes, é necessário que tenham um qualquer ponto em comum. Mas deste postulado decorre um outro, o de que se dois planos têm um ponto comum, eles têm necessariamente um segundo ponto comum. Ora ele há o teorema segundo qual a intersecção de dois planos secantes é uma linha recta, do qual resulta o corolário de que existe, afinal, uma infinidade de planos que passam por essa linha recta. Assim em conclusão, pelo mais insignificante ponto passa então a possibilidade lógica da multidão de planos distintos e diferenciados. Tal como por esta rua em que escrevo, a janela aberta. É isto a vida: no um se conter, afinal, a possibilidade de todos.

A via intersticial

Creio ter descoberto a via intersticial: transmutar a acção em ideia, privando-a da substância que lhe dá corpo. Dá primeiro em côncavo o que é convexo, por aí se escoando, goticulando, o mundo circundante. Deixemos pois os espaços planos e suas deformações. Circum-navegue-se assim o mundo do interior e seus jardins aquáticos, inebriantes.

O dia aos oitavos

A ideia de que três horas se expressam num extenso segmento de recta circular, iniciado e terminado no relógio de ponto, é a obsessão lamentável dos que cumprem horários por conta de outros, das «gentes que tendes patrões, autómatos do dono a funcionar barato». Visto daqui, do meu relógio burguês, corrente dourada «oiro de pechisbeque», é um ângulo, exacto e de noventa graus. Para uns e para outros, tudo se resume numa circunferência. No meu caso, porém, trago-a comigo no bolso do colete afundada, símbolo desse tempo portátil, a versão moderna do relógio de sol.

O lugar da intersecção

Entendo enfim, ao pensar na intersecção de duas rectas, que mútuamente se interrompem, o conceito do que seja o ponto. É aí, no cruzamento de ambas as linhas, no lugar único em que as duas reciprocamente cedem passagem, que se define a unidade central de toda a minha geometria. Eis a simbólica do ponto, o produto da tolerância, a demonstração de que cada caminho permite o outro, a abdicção de ambos permite a solidez de uma edificação. Construamos, pois. Temos o que precisamos. Dêem-me um ponto de apoio e eu soerguerei o mundo. Talvez Arquimedes o tenha dito. Eu conseguirei demonstrá-lo.

Primeiro, o ponto

O ponto é a unidade imaterial do espaço, entidade invisível enquanto abstracta, o sinal da interrupção. Por aqui começo, delineando, no espaço do que não se vê, aquilo que não se concretiza. Fica-me apenas, irresolúvel, o problema da interrupção. Sim eu sei pela gramática que assim é. E por ela sei também quanto há de ambíguo no ponto e vírgula, de irremediável no ponto final parágrafo. Mas agora, nesta noite em que me inicio, lançando os olhos aos céus, não entendo só porque, nas trevas da ignorância, não vejo. Mas leio, o livro aberto ante mim, os olhos já cansados: o sinal da interrupção.